第一章(12)

现在我，二十七岁了，却一事无成。我曾经是一个白痴，一个完全盲目的麻木的白痴。”

“不要紧，文森特。以你的力量和决心，你会象每一个开始者一样，达到一千次目的。

你以后的生活道路还长得很。”

“无论如何我有十年。在那段时间里，我能画出一些好作品来。”

“当然会！你喜欢住在哪儿就住在哪儿好了，巴黎，布鲁塞尔，阿姆斯特丹，海牙。随你便，我每月寄钱给你维持生活。我不在乎多少年，文森特，只要你不灰心，我永远不会放弃希望。”

“哦，泰奥，在这些艰苦的日子里，我一直在为某种东西劳动着，一直想把生活的真正目的和意义找出来，可是我不清楚。但现在，我真的懂了，我不会再丧失勇气。泰奥，你可知道那意味着什么呢？经过了这些虚度的岁月，我终于发现了我自己！我将成为一个艺术家。

真的，我将成为一个艺术家。我一定要成为一个艺术家。那就是我做不好其他一切工作的原因，因为我不是那种料。现在，我已经抓到了永远不可能失败的东西了。嗜，泰奥，牢狱终于开了，是你打开了牢！”

“没有东西能把我们分隔开来！我们又在一起了，是吗，文森特产“是的，泰奥，永远在一起。”

“现在，你只管休息，恢复健康。几天以后，当你身体好点的时候，我就带你回荷兰，或者巴黎，或者你要去的任何一个地方。”

文森特一跃跳下床来，蹦过了半间草屋。

“几天以后，见鬼！”他叫道。“我们马上就去。九点钟有班火车到布鲁塞尔。”

他胡乱地急忙穿好衣服。

“但是文森特，今天晚上你不能走，你在生病呀。”

“生病！那是老黄历了。我一生永远不会感到好一点的。来吧，泰奥，伙计，我们还有十分钟，来得及赶到火车站。把那些上好的白纸塞进你的包里，我们走吧！”